Información Importante!

Hola gente q tal? seguramente muchos abrieron este sitio con la esperanza de encontrar aunque sea una gota, un vale, o un vaso caliente de CERVEZA… no importa cómo, ni cuanto…pero GRATIS! Disfruto al desilusionarlos… ¡no hay cerveza!

Esto es solo un sitio que busca promover con publicaciones esporádicas un poco de Arte, Literatura y otras yerbas de autores solidarios del género "gratuito"

Espero que sepan pasar este buen trago. ¡Salud!

viernes, 12 de noviembre de 2010

Pablo Seguí (Poesía)

Nací en Córdoba en 1973. Desde los ocho y hasta los diecisiete toqué violín, música clásica. Luego abandoné la música, presa de una gran crisis, y me dediqué a escribir furiosamente. Hoy ya ando más calmado, pero igual sigo haciendo poesía. - Tengo dos libros publicados: "Los nombres de la amada" (en Alción) y "Claves y armaduras" (en Fojas/Cero). He publicado también varias plaquetas, y en algunas revistas. - Mantengo varios blogs desde hace al menos dos años, y publico todo lo nuevo ahí. Estoy viendo de sacar un poemario, "Noción de ritmo", con un extracto de lo que hice en uno de los blogs de poesía.
Hasta más ver, y agradeciendo la oportunidad.





Amorosamente te digo que
Callos en que te mido,
dantesco mingitorio que repele
al agresor. El verbo,
pollo mediante, ardió, bobo cariz
de la azucena. Morbo,
arrestos y oración: finge la Patria
otro escorbuto más.
¿Por qué te quise?, digo, como quien
no se entrelaza con
la deuda: mandamases y listones,
chiripiorcas y erutos,
y adusto ceño, y fulcro de la estatua.
Y los arroces, daño
que prometí, malevos escandidos
para durar, componen
esta molienda en que te estás, motivo.

Aut. Pablo Seguí



Tampoco era para tanto
El hedonismo, la carcaza, el Pombo:
rayo McDonalds contra la pared
que se agiganta, caras que redundan
en los afiches, brisa buenamente,
paseo tizas, signo los disfraces,
no es que te quiera, azul arriba 'el ojo,
grita el mangrullo, causa el 'parapluie',
me renconcomo de uñas, me distiendo,
dengue y chochitos desbarrancan morsas,
pena en el desconcierto, el gran culito,
vaquero azul gigante, yegua suda,
van cuatro magias, veintidós yogur,
melindres de la guasa, acaba el rato
de desaparecer, conquista simple,
paja valiente, coito contumaz,
coito olvidable, paja carcamán,
un chico es un atraso, y el reviente
del aparato fiambre, Dolorosa,
rocura grasa, bajo, guitarritas,
pido de más, sonrío para afuera,
sorbo la Coca-Cola, el cenicero,
nada desgrana el mundo atrabiliario.

(En fin, una entusiasta
manera de decir
"cuerpo gozoso". Tiros
que rompen la cadencia
continua de la vida, y cuentas rotas
a base de sangría, de melancia,
y a salirse del pote. Mandamases
son tropezón, son crenchas,
serios, dolidos, y
la vil repetición. Ese canario
se rompía las plumas.
Venerarás el sol en demasía,
el no dolor, la llave.
Como una mariposa que te ajusta
otra vez, por un rato.)

Aut. Pablo Seguí



Cerca de Charly
Cuarteto amor prohibido la vecina
danza su conga injurias
chilladas por chinitas admirable
el que la tiene clara

Cuarteto calefón ritma la bacha
canciones de fregar
día tras día la paciencia gajos
pelota disecada

Desodorante amigo mandamás
el pijotero injurias
la vida que rechaza el palimpsesto
con otro de su adiós

Desodorante negro la vagina
único temporal
la que suda diamantes carne sopa
refregarse los dientes

(Ríspida realidad acondiciono
la cagadera injurias
que laten con la muerte aleccionados
que mugen desespero

Ríspida colección el aforismo
nada que ver con crenchas
me indispongo mujer a la distancia
llaves gata colchón)

Aut. Pablo Seguí

Organillo
Ahora necesito la ficción:
protegerme, inventar
una historia anodina, sin meandros.
Un hombre que trabaja
su Qusarat, paciente, distraído.
Una acera barrida,
un tren que pasa siempre. Me concentro
en una melodía más que simple,
menos que artificial,
y pienso que ese cuento se dará
cuando me digas basta,
y no va más, y es imposible, y chau.
O una historia sencilla,
con carros de verdura, como escribe
Tuñón ineludible.
Todo mientras me quieras, mientras dure
esta historia difícil
y realizable. Vida en demasía:
y cómo proceder.

Aut. Pablo Seguí

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Nota de CG!: Aunque me resulte injusto comparar a dos personas tan sólo por un apellido, igual me resulta imposible no hacerlo: Antonio (Pintor, Escultor) y Pablo (Poeta), nos son parientes directos, pero algo traen desde sus venas, algún mensaje atiborrado de imágenes, de mundos dentro de mundos, un surrealismo (si se me permite) que envuelve a cada neurona, desde una perspectiva satírica y hasta a veces humorística… pero en definitiva: fina e interesante. Es aquí donde se las dejo.

Mail: segui.pablo@gmail.com
Blogs: http://anotaciones-tamarit.blogspot.com/
http://eltrenylamujerquellenaelcielo.blogspot.com/
http://lalecciondepiano.blogspot.com/
http://qusarat.blogspot.com/
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domingo, 19 de septiembre de 2010

Milagros "Pity" Carranza (Pintura)

Nací el 26 de noviembre de 1987 en la ciudad de Río Cuarto, ciudad donde pase toda mi infancia y empecé a descubrir mi interés por el arte.
Actualmente vivo en Córdoba como estudiante de mi último año de arquitectura, carrera que me permitió seguir conectada al arte, pero desde otro punto de vista.

La pintura es muy importante en mi vida desde ya muchos años, en algunos momentos deje de hacerlo por los estudios, pero hoy tiene un lugar muy importante en mi vida. Creo que la pintura puede reflejar y ayudar a expresar lo que uno siente, o lo que uno ve en los demás. El arte en general nos hace personas más sensibles y atentas a nuestro entorno, tomando estas imágenes y sensaciones en nuestra mente así después expresarla en el lienzo dándole una impronta personal, subjetivamente situaciones desde nuestra forma de captar la realidad.

Me cuesta encasillarme en un estilo, creo que tengo algunos conceptos del expresionismo. Se puede ver en mis pinturas mucho uso del color, trabajo con fotografías y en esta etapa le doy una gran importancia a lo que es el rostro de la persona y la mirada.

Me interesa que mis cuadros expresen lo que quiero decir, y no que sean figuras lindas pero si sentido alguno…


(Hacer "Click" en las imágenes para ver en tamaño completo)


Título: "La Princesa todavía cree en cuentos de hadas"
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Título: "Circo de vida"
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Título: "Los otros"









Título: "Más allá"





Título: "Chicas de la noche"




Título: "Aguas turbias"

Blog: http://www.pitycarranza.blogspot.com/


Nota de CG!: Estas pinturas no dejan de transmitirme distintas sensaciones propias del mundo de Milagros, el orden oportuno de las superficies, lugares de reunión para cada una de sus figuras que fluyen desde diversas direcciones pero con tendencias a la simplicidad que juntamente a la espontaneidad componen un espacio. Un espacio que desde lo arquitectónico se despoja de ornamentos o aditamentos decorativos, cuyo propósito está dirigido a una realidad esencial: La perspectiva del artista frente a la pintura.
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domingo, 8 de agosto de 2010

Aldo Luis Novelli (Poesía)

Poeta (a veces), narrador (de vez en cuando), ensayista (cuando quiere), fabulador (casi siempre), periodista (sin carné), habitante de bares nocturnos (hasta que lo echan), tallerista (de palabras gastadas), simpatizante de Boquita (el club más grande del mundo), inquisidor del alma humana, fotógrafo de sombras y alienígenas, cinéfilo xxx, viajero de folletos publicitarios, gran jugador de truco, pintor de piedras y mujeres, dibujante de papel manteca, cantor de ducha, melómano de verdulería, amante de la cerveza helada, bailarín bajo la lluvia, pateador de tachos, corruptor de mujeres reprimidas, violador de claves bancarias sin éxito, adicto a las aceitunas negras y amigo de los borrachos del bar de la esquina.

También es: ex ajedrecista, ex futbolista, ex pendenciero, ex presidiario (de la dictadura), ex vendedor de bonos contribución, ex onanista, ex martingalista de ruleta, ex fullero, ex cazador de dragones, ex creyente de la luz divina, ex partidario de la imbecilidad burguesa, y ex presidente de la Asociación de jugadores de truco del barrio Ciudad de la Paz.

Su poética ha sido clasificada de diversa forma: realismo urbano, realismo sucio, social, coloquial, neo-realista, erótica, vanguardista, inclasificable, irónica, provocadora, transgresora, subversiva, ácida, minimalista, maximalista, políticamente incorrecta, e inmunda.
Otros dicen, que ninguna de estas estéticas lo representa mínimamente.

Nació en la ciudad de Neuquén, en una madrugada de juerga y carnaval, vivió hasta los 13 años en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico, hoy un caserío fantasma, luego vagó por el país hasta retornar al terruño, la ciudad de las manzanas prohibidas, enclavada en el valle de las quimeras, donde reside actualmente.

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Del libro: “Estúpidos mirones de televisión”
Yo soy el tipo

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

El que vació revólveres
en latas de cerveza
en medio del desierto.

El que se bebió las cervezas
y escribió poemas alcoholizados
en el oxidado pellejo de la arcilla.

Yo soy el tipo que atravesó el desierto
detrás de un luminoso oasis
y cuando lo alcanzó/ se encegueció de espejismos.

El que abandonó el desierto
cuando el viento desparramó poemas
con olor a cerveza
y se vino a la ciudad.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que navegó en barcas de cristal
cuando todos reían a carcajadas
bebiendo blancas bebidas en lujosas habitaciones.

El que cantó la canción del infinito
en un bar miserable del bajo de esta ciudad/
donde los bebedores de birra
se tiran en la vereda con una bolsa en la cara
a viajar por los bordes del paraíso.

Yo soy el que se acostó con dos minas una noche
y se despertó solo y sediento
a beber una cerveza
entre bardas rojas de un desierto amarillo.

Yo soy el tipo cansado de este mundo viejo
de hipocresía y usura/
el perseguidor de una palabra luminosa
que cure las llagas de infelices y hambrientos.

Yo soy el bebedor de cerveza
el que intenta la salvación o el desesperado perdón
escribiendo sucios poemas
plagiados a otros poetastros y poetitas
en medio de esta ciudad de tristes corazones.

El poeta in-mundo peleando en este mundo
de absurdas razones para la miseria/
vate urbano o lenguaraz de baratija
esparciendo bagatela poética
a ingenuas mujercitas que lagrimean de emoción.

Yo soy el que conoce el sabor de su sangre
desde el día que nació/
y mi garganta conoce la sed
antes que el sabor de una mujer.

El que se junta con bardos y borrachos
en bares pringosos y escucha su alcohólica musa
y hace que les cree y se emociona
al menos por un rato/
el tiempo necesario para fingirme poeta
y tomarles una cerveza.

Yo soy el que vio a Dios convertido en francotirador
disparando sobre la cabeza de los creyentes
desde la azotea de un bar en medio de la ruta.

Yo soy el tipo que gritó revolución
en medio de unos cuantos hijos de puta
que deshonraron a la patria
silenciando la palabra de hombres y mujeres
a punta de fuego y sangre mutilada.
(perdón 30.000 voces desaparecidas).

Yo soy el tipo/ el bebedor de cerveza.

Aut: Aldo Luis Novelli


Salvador green

Desde hoy voy a darle un sentido a mi vida/
dejaré de beber como un desahuciado
de fumar como un escritor solitario
y de fornicar como un animal en celo.

Voy a cambiar radicalmente mi vida.
Ya basta de orgías desenfrenadas con mujeres sin fe
de apostar a la muerte en cada golpe de dados
de beberme el alba en alcoholes baratos
entre borrachos y poetas fantasiosos.
Me quitaré de la cabeza la idea de que el progreso fue un fracaso
de que el mundo es un deshecho de esta ambición sin fin
y que la llamada especie humana/ ha desaparecido definitivamente.
Dejaré de escribir papeles inútiles que nadie lee
intentando ganarme no se que cielo prometido/
el cielo está contaminado de misiles nucleares
y los ángeles murieron carcomidos por la radiación.

Ya no buscaré flores en el desierto
para dárselas a ellas como ofrenda de amor.

Voy a darle un vuelco a mi vida.
Me afiliaré a los buenos de Green Peace
formaré una fundación con artistas y deportistas
preocupados por los animales/
y me dedicaré enteramente a salvar al peludo patagónico
de las garras de los charanguistas.
Si bien aún no es una especie en extinción
pero si seguimos así/ pronto lo será
el folklore los exterminara dentro de poco tiempo/
hasta usarán al quirquincho bola para jugar al fútbol playero.
¡No quiero ver ese día!

Seguirán muriendo de hambre niños en Bangladesh/ Tucumán o Etiopía
continuarán muriendo mujeres y hombres del tercer mundo
de enfermedades curables en el primer mundo/
pero sepan ustedes una cosa
cuando desaparezcan los últimos sobrevivientes
el peludo patagónico estará vivito y coleando
y será gracias a mí
el salvador green de la patagonia.
.
Aut: Aldo Luis Novelli

Ventana de mi Casa.




En el bar de la esquina

El otro día estaba en el bar de la esquina tomando una cerveza
mientras veía por enésima maravillosa vez
el gol de Maradona a los ingleses/
entonces en la mesa de al lado
alguien dijo:
- miralo a ese negro villero la guita que hizo -
- y que querés/ hay que ser bruto y pegarle a una pelota para triunfar -
- y encima se floreó por el mundo con la camiseta del Che/ que vergüenza! -
- otro hijo de puta ese desgraciado/ menos mal que lo liquidaron -
- deberían volver los milicos - dijo otro
- si así revientan a este negro drogón/ como reventaron a los terroristas -
- sí/ hay que matarlo/ así no habla más -.

Yo tragué el sorbo de cerveza más caliente que haya tomado en mi vida
y miré preocupado hacia el costado
pensé que había descubierto una confabulación terrorista-musulmana
o a un grupo de mercenarios despiadados preparando un asesinato
en el viejo bar de mi barrio
pero me equivoqué.

Eran cuatro señores muy elegantes de saco y corbata
con autos caros y alarmas que espantan a los que se acercan
tomando café en el bar prohibido de mi infancia.
Eran cuatro típicos burgueses argentinos
esos respetados hombres de bien
integrantes de la maravillosa clase media argentina/
ésa que nos ha diferenciado siempre/ del resto de Latinoamérica.
Eran cuatro señores con cara de tipos preocupados
por los graves problemas del país
arreglando los males de nuestro pueblo.

Muchachos/ esto no es un poema/ ni mucho menos
esto es un grito de alarma
en el querido bar de mi barrio
hay cuatro tipos
preparando un magnicidio.
.
Aut: Aldo Luis Novelli


Lo que queda del hogar.




Ella a pesar de todo

Ella avanza
sin descanso en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con Satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.
.
Aut: Aldo Luis Novelli

Gusano gigante emergiendo del desierto.




Pájaros en el desierto

Este bar me gusta
tiene un aura a viejos delirios
marcas en las mesas de amores perdidos
manchas sangrientas de historias trágicas o de celos violentos
y un inconfundible olor a fritanga.

Este bar me gusta sin remedio.

Hay pájaros en el vaso de cerveza
que tengo en la mano/
están aleteando con frenesí
se golpean contra el vidrio opaco que los encierra/
me divierto mirándolos/
pero mi sed es más grande
que una manada de choiques en el desierto.
Voy a beberlos
beberá pájaros salvajes
para aliviarme
para salir a buscar mujeres pequeñas
o grandes hembras
pero locas amantes de los pájaros
mujeres agrestes que vuelan sin destino
o caminan sin tiempo.

Los pájaros siguen vivos en mi cuerpo
picotean mis vísceras
beben de mi sangre/
estos pájaros silvestres me excitan
se arremolinan en mis genitales
elevan mi sexo al cielo/
tienen la tibieza de su vulva
las alas como labios
y el aroma de su piel desnuda.

Estos pájaros hacen lo que quieren
con mis días y sus noches
pero yo sigo bebiendo
en este copetín al paso
de esta ruta que cruza la tarde
como un tajo en medio de la fría estepa/
sigo bebiendo
hasta saciarlos de alcohol
hasta emborracharlos de desolación/
mientras ellas
allá afuera
vuelan bajito esperando por mí.

Aut: Aldo Luis Novelli



Desierto Challac.




Antes del final

Estoy solo.

Quiero escribir todas las páginas del mundo
leer la cifra secreta oculta en el agua primordial
cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/
cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara
y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.

Y me pregunto: ¿por eso estoy aquí?
en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.
¿Conozco esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.

Quiero decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.
¿Qué son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?
Clasificar el mundo y sus objetos
y ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.
Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.

El arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores
¿existe el arte? ¿el pueblo?
¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.

¿Por qué estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?
allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres
o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los días.

Estoy solo/ busco amor.
Quiero ser el amado.
¿Me alcanzará?
¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/
ese aleph/ ese inalcanzable.
¿O el amor y el deseo de una dulce obrera del mercado
es el fin de todas mis utopías?
naranjas papas y manzanas en sus manos sucias y sus jugos en mi cuerpo
y sus ojos admirando mi palabra/ mis sombras/ mis castillos de humo.

¿Para qué nacer amar desamar y morir?. ¿para qué Dios de los vencidos?
dime Dios ¿para qué?

Quiero ser el amado/ el bienamado/ el más amado.
¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?
y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos

¿dónde estás padre?.

¿Y los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.
¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos
intentando trascender con palabras demasiado gastadas?

¿Y los hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?

Hombre que inventa religiones/ mecanismos/ discursos/ fantasmagorías
¿porqué y para qué el poema? ¿dónde la poesía?
¿ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias?
¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?

la poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/ genio encerrado en una botella/ todo y nada.

¿Detendrá mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?
¿es necesario el poema/ el poeta/ el inventado/ para detener esa bala?
¿justificará ese instante el poema?
¿la miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?.

Estoy solo/ sin padres/ sin hijos/ sin amada en medio de la noche cósmica.

Estoy temblando.
Voy a morir.

¡Pero antes voy a salvarme!.

¡Antes escribiré el poema que frenará la bala
de la infinita tristeza del hombre!.

Aut: Aldo Luis Novelli




Aldo Escribió muchos libros y editó algunos pocos, los peores.

Los peores (editados): “La noche del hastío” Ed. Limón – 2003 - Neuquén; Plaqueta “16 poéticas” Ed .Limón – 2004- Nqn -“Agonistas del fin del mundo” Ed. La luna que – 2005 –Bs. As. – “Desierto” Ed- El llanto del mudo” – 2007 -Córdoba – “Mínimo mundo” fragmento, del libro homónimo con una tirada inicial de 90.000 ejemplares a distribuirse en escuelas y bibliotecas populares de Neuquén , Edición del Min. Educ. de la Nación Arg. - 2008 -, “Estúpidos mirones de televisión” Ed. Textos de Cartón – 2009 – Córdoba – Arg., “Archibaldo, el gran exhibicionista” Ed. Cartonerita Solar – 2009 –Neuquén – Arg..
Fue incluído en varias antologías. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’.
Posee varios libros inéditos. Ha sido traducido parcialmente al inglés, portugués, italiano y catalán y su libro “Agonistas del fin del mundo” fue editado en el sistema Braille para ciegos.

Administra los blogs: http://www.la-sed-infinita.blogspot.com/ ; http://www.fluidos-virtuales.blogspot.com/ ; http://www.otros-fluidos-virtuales.blogspot.com/ , http://www.agonistas-del-fin-mundo/ .
Direcciones electrónicas: e-mail-1: aldonovelli@yahoo.com - e-mail-2: novellister@gmail.com

Acá lee a Archibaldo:
http://www.youtube.com/watch?v=MYbcL2EySvI&feature=player_embedded
http://www.youtube.com/watch?v=DbE5hTAAcIY&feature=related

Acá homenajean a Archibaldo:
http://www.youtube.com/watch?v=1hDhUnBFGaU

Cree en la revolución, la utopía, la palabra, Boquita y Charly García.


Nota de CG!: La intención era presentarles a mis amigos cerveceros a “un buen tipo”, que no conozco mucho más que todo esto que acaban ver, sus textos sus fotos, y algún que otro mail que intercambiamos alguna vez… Y entiendo que es un personaje extraño, juglar de su tierra y defensor de los derechos del poeta oprimido. Su poesía me divierte, su docilidad con el verso y la palabra es realmente impresionante. Qué más decir que suene menos atrayente de cómo él sabe definirse? En su mundo patagónico y su locura os dejo… Saludos!

lunes, 21 de junio de 2010

Esteban Loeschbor (Artista Gráfico)

Soy cordobés, tengo 24 años y en este momento me encuentro terminando la carrera de diseño industrial. Incursiono constantemente en los campos del arte, el diseño grafico y la ilustración. En las calles firmo mis creaciones mas recientes como PESK. Experimento siempre con diferentes lenguajes y técnicas, que provienen tanto del arte tradicional, como el arte callejero y la ilustración digital. Me interesan mucho los “procesos” y trato de crear a partir de las relaciones que surgen de la interacción o el dialogo, que se establece con los elementos del entorno, los materiales y los soportes.

Abordo diferentes temáticas a menudo utilizando el absurdo/ridículo e ironía. Recurro constantemente a la figura humana, y a la caricaturización/estilización de personajes, objetos y escritura.




-Dibujos
(Hacer "Click" en las imágenes para ver en tamaño completo)


























-Grafitis
(Hacer "Click" en las imágenes para ver en tamaño completo)



























MAIL:
principez@gmail.com

WEBS:
http://www.principez.com.ar/
http://www.misbocetos.com.ar/
www.flickr.com/principez



Nota de CG!: Siempre me resistí a la cultura grafiti… soy un defensor de las medianeras blancas, puras y vírgenes de mensajes casi “mafiosos” que atentan contra nuestra cotidianeidad, de casa al trabajo todos los días… Aborrezco, la mala costumbre tercermundista de copar la ciudad con nombres de extraños que se auto conforman con encontrarse en algún muro desordenado, políticos impotentes de comprar algo más que una lata de pintura, y tantos otros que se olvidan del buen mensaje que nos deja un muro rutinariamente minimalista…
Pero de pronto me contradigo y me detengo algunos segundos ante el arte que todo lo anterior representa, el arte de lo suburbano, lo “under” lo casi ilegal y confortante al hacerlo. En todo arte existe un vértice, una cumbre de excelencia que lo vuelve puro y distinguido ante el resto… Siempre y cuando sean oportunos quiero destacar las buenas intenciones, el expresarse exclusivamente con propósitos de contribuir al corto periodo de auge que representan… Me hacen feliz al caminar… Gracias!


domingo, 2 de mayo de 2010

Gabriel A. Riobó (Poesía)

Nació en Pto Madryn en 1977. Al año se radicó en Bell Ville y desde 1996 vive en la ciudad de Córdoba. Participó en los grupos literarios Comerás papel y Disculpen la demora. En el 2003 con “El orbe es mi ceniza” obtuvo el Premio Glauce Baldovín para autores inéditos. Con “Rompevidrios” mereció la 4ta mención del concurso Premio Estímulo Jóvenes Creadores de Córdoba 2005. En la actualidad cursa la carrera de Letras Modernas en la UNC y dicta talleres culturales en Casa del Joven.
Con respecto a la poesía y otros “géneros” no cree mucho en las etiquetas o fórmulas preestablecidas, más bien prefiere hacerse amigo de las palabras y ver pa` dónde disparan. Le gusta matear, sacar fotos y escuchar a los Beatles.
Hasta el momento no ha sido traducido a ningún idioma.



La aceituna


En 1987 American Airlines ahorró 40.000 dólares
eliminando una aceituna de cada ensalada
que sirvió en primera clase.


Contra el vidrio
en la cabina de mandos
a la velocidad de la muerte
se rebela
la aceituna.
Por el altavoz, la azafata, anuncia:
Atención Atención
la aceituna verde no se deja atrapar.
Absorbidos por la ira
....................................los pasajeros
..........................................................se precipitan:
“aceituna verde
aceituna verde y aterrada
aceituna verde y condenada
aceituna del mal
a c é r c a t e “
Por el mismo altavoz, el piloto, desahoga:
Atención Atención
motor en llamas, motor en llamas.
Y todos a la vez
agachan sus cabezas.
Cabezas de ira. Cabezas blancas de ira. Cabezas de fuego en el final.
Y dirán las pericias
que fue un accidente
que la aceituna, de primera, no fue devorada
que a esa altura, el milagro, ya había ocurrido:
la ira de los otros
ahora
es su ira.
Aceituna negra, llena de ira.

El sol se derrama
y el avión se estrella.

Acaba la ira.

En la caja negra
...........................da vueltas
............................................la aceituna.

Aut: Gabriel A. Riobó



Perro viejo


Perro viejo bajo el puente, perro abandonado a la suerte de seguir siendo perro. Ladra su sombra al lado de una botella descompuesta. Perro viejo bajo el puente, piensa: el mundo es una pulga difícil de rascar.

Aut: Gabriel A. Riobó




Mercados y tendencias:

El agua dejará de asimilarte:
Coca-Cola dominará los mares, la lluvia y tu ducha,
al igual que Santa Claus
serás exclusivo de su marca registrada,
y brindarás en Navidades por nuevas autopistas
y por juguetes de Greenpeace para tus hijos.
Seguirás perteneciendo al simulacro de tu ambiente:
Las grandes fábricas serán a penas
un atado de cenizas ante los aires de Marlboro,
el vicio detendrá tu marcha
corazones obsoletos
latirán
como carruajes sobre el empedrado.
Tus venas y tu cuello también corren peligro:
Gillette está apoyando la ola de suicidios.

Aut: Gabriel A. Riobó




Entonces corre Lola, corre


Lola corre. Lola corre y no se detiene. Ella no se detiene a pensar si corre por la vereda del bien o por la acera del mal. Ella sólo corre. La ciudad es irreal, Lola corre a dos metros de sus sueños, sigue corriendo porque la ciudad no piensa y su pie derecho es una guillotina y su pie izquierdo es un corazón. Lola no hace otra cosa más que correr. Su espalda es un estómago gigante donde cabe toda la ciudad. Lola corre por si acaso, Lola corre por si entonces. Entonces Lola se detiene y lanza un grito y el grito se hace puente. Lola cruza el puente que para ese entonces es una lágrima vertebrada. Pero ella no llora y sigue corriendo. Entonces ella apura el paso y mira su reloj, aún es muy pronto para ser tan de prisa. Lola corre y de vez en cuando piensa. Lola piensa que el tiempo la piensa. Pero ella no llora y sigue corriendo. Así es, Lola ha tratado de regresar en el tiempo. Pero el tiempo la sigue pensando y ella sigue corriendo. De pequeña Lola solía llorar cuando el mar tocaba sus pies, antes llorar sólo exigía un mar. Lola piensa que la vejez es un mar de sangre con pies de otros niños. Entonces Lola vuelve a consultar su reloj que para ese entonces se ha detenido en el tiempo. Lola sigue corriendo pero a las en punto la ciudad ha dejado de ser irreal. Lola corre por un vidrio de sombras, confundida entre la multitud. Ella reconoce el tiempo perdido, en los murmullos de los otros. Lola se detiene. Lola se ha dado cuenta de que ha corrido sin llegar. El amor es un atajo, por donde Lola, no debió correr.


Aut: Gabriel A. Riobó

Cargohidratos


..........Glúcido Sacárido se morfaba los cargos. Gerente, recepcionista, profesor, operario, director, estampador textil, serigrafista, clarkista, repositor externo, asesor, senador, jefe de personal. Se los morfaba a todos. No dejaba disponibles. Ni bien salía uno, allí estaba: presente y afiladísimo. Competitivo.
..........Su curriculum vitae era enorme. Los médicos que alguna vez lo atendieron nunca pudieron ponerse de acuerdo, unos opinaron sugestión, otros, digresión.
..........-Masticate un chicle, tragá saliva – le aconsejaban sus amigos. Pero no había caso. Apenas agarraba un puesto los botones de su camisa explotaban como una ballena adentro de una Pelopincho.
..........Glúcido Sacárido no usaba escarbadientes. Tenía la ventaja temporaria de la arrogancia, pensaban sus competidores. Saciarse hubiese implicado permanecer fijo. Pero no. Por eso seguía. Por eso se seguía empleando en morfarse los cargos. Uno por uno. Incluyente. Al asecho. Más allá de los sueldos. Rápido y tajante.
..........Pero en el 2009 la bulimia del desempleo se tragó a unos cuantos.
..........Glúcido Sacárido.
..........El día que lo echaron no pudo digerirlo.

Aut: Gabriel A. Riobó




Reseña de Rompevidrios: http://archivo.lavoz.com.ar/suplementos/cultura/06/11/30/nota.asp?nota_id=22779

http://www.youtube.com/watch?v=2uFqNfM9KmE&feature=PlayList&p=B80F04E0E36647DD&playnext_from=PL&index=0&playnext=1

Para contactarse con el autor y sus libros: gabrielriobo@hotmail.com

Nota de CG!: Tengo la tragicómica casualidad de conocer a varios sureños del país, con las características de locura muy similares en su nivel. No sé que trae Riobó de toda ésta “mi teoría sobre los locos sureños” en apenas su primer año de gestación, y tampoco viene al caso ahondar demasiado en este tema. Pero su poesía me recuerda notablemente a las brillantes posturas casi risorias sobre lo cotidiano, pero con un trasfondo que invita a las reflexiones de lo más profundas. Alguna vez tuve la suerte de toparme con su libro “Rompevidrios” y fue tal la atracción, que en ese mismo momento decidí hacerlo parte de mi biblioteca personal. Pasado el tiempo descubrí que su mail de contacto figuraba en las primeras páginas. En menos de una semana, Gabriel ya tenía todo este material para compartir con nosotros con algo de maní, aceitunas y cuadraditos de queso con agujeros..
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sábado, 10 de abril de 2010

Lucrecia Pedernera Bartolucci (Diario de Viaje)

Hola, soy Lucrecia Pedernera Bartolucci, nací en Naschel, un pueblo del Valle del Conlara en la provincia de San Luis, hace unos 25 años un 21 de agosto.
Soy arquitecta egresada de la Universidad Nacional de Córdoba. De vocación, artista. Profesora de inglés, cursé 2 años de Bellas Artes. Dedico mi tiempo a la literatura, pintura y fotografía.
Participé en diversos concursos literarios, ganando varias menciones, y algunas de mis poesías han sido publicadas en ediciones del Diario de la República, de San Luis. En el año 2001 participé del Taller de literatura y escritura para la mujer, organizado por la Secretaría de Cultura en San Luis y en la 1º Bienal de Arte Joven San Luis, con la obra “San Luis, mi tierra”.
En ese mismo año participé del Concurso Nacional de Poesía “Línea Abierta Editores”, obteniendo un premio y siendo publicadas 3 poesías en una compilación de diversos artistas; obtuve el 1º Premio en el Concurso de Poesía 2001 de la Provincia de San Luis, y el 3º puesto en la categoría Cuento.
Además de escribir y pintar, participar en voluntariados y viajar son dos de mis grandes pasiones. La mochila me ha permitido relacionarme con personas increíbles, ver la realidad del inmenso mundo que nos rodea, y aprender a amar mi tierra americana.
Escribir es el camino que he encontrado para hacer hablar mi voz interior y expresar las experiencias de cada viaje que he emprendido.
Para mi, la vida es como un lienzo blanco al que cada uno debe añadirle color día a día.





PERTENECER

Hay personas llenas de paz, con espíritu tan sabio, que llegan a comprender lo esencial de la vida sin necesidad de recorrer cientos de caminos o descubrir nuevas realidades.
Ellos simplemente ya están ahi, en su hogar, sienten latir sus raíces bajo los pies descalzos.
Sus ojos no buscan otros paisajes, porque saben mirar la perfección del suyo.
Su memoria atesora cada árbol de las veredas, reconoce cada casa, cada estrella.
Su huella ya nunca podrá borrarse, ni el paso del tiempo podrá moverla. Ella se ha grabado como brasa ardiente en las entrañas de su tierra.
Qué importa que en un par de años nadie sepa de su existencia, qué importa si su nombre no traspasa las barreras.
Simplemente ha disfrutado del gozo de pertenecer a su tierra.

Aut: Lucrecia Pedernera Bartolucci



MEMORIAS DE UN VIAJE

Tantas horas de viaje, infinidad de maletas, cientos de terminales, un que otro puerto.
Trenes descoloridos que caminan lento, trenes veloces que desafían al viento.
Interminables carreteras silenciosas dentro de autobuses hacinados y pestilentes.
Vuelos calmos como cometas que planean suavemente; vuelos tormentosos y arremolinados luchando incansablemente.
Butacas raídas, estrechas, de piedra, de madera, de algodón. Butacas llenas, butacas vacías...
Mil paisajes irreconocibles, irnolvidables, innombrables. Colores, olores y formas. Aridez, verdor, cielos interminables. Ríos, mares, simples charcos...
Amaneceres soñolientos, atardeceres melancólicos, meditabundos...
Viajar, viajar, viajar.
Giran las agujas del reloj enloquecidas. Uno, dos, veinte, cien...
Correr, correr, correr.
Adrenalina de perder. Cansancio de cargar. Hartazgo de esperar. Ansias de regresar.

Aut: Lucrecia Pedernera Bartolucci






MÁS O MENOS POTOSÍ

Cien casas de tierra y paja. Paisajes ocres, rojos, amarillos. Tortuosas calles que serpentean, empedradas y silenciosas, tejiéndose como la trama de una telaraña.
Peligroso laberinto urbano, cóctel de peatones y envejecidos autos.
Campanas, mil campanas repican al unísono, testimonio cantor de la religión impuesta.
La tierra late y ruge desde lo alto del Cerro Rico, y sus entrañas ultrajadas ya no paren ríos de plata, pero se abre maternal para recibir a los hijos de la Pachamama, los cobija, los acuna y los devuelve a la realidad usurpada, escondida hace 500 años en el centro de la montaña.
Es allí donde el pasado se reaviva, y la naturaleza se venera, la palabra raza desaparece y los gritos de antepasados que flotan en el viento exterior, se vuelven cantos de alabanza y paz.
He caminado el mercado central, envuelta en mil olores dulces, agrios, tentadores. Coloridas frutas conformando los mas bellos cuadros.
Caminan a paso lento en la ciudad de plata y barro, caminan lento hombres, bestias y relojes. Respiran pausadamente, disfrutando de ese aire casi nube. Hablan pausadamente, mascando la hoja sagrada.
Espié por puertas inexistentes en las casas de tierra y paja, y vi niños soñar siestas bajo el ardiente sol en patios polvorientos. Y también vi mujeres trabajar a la par del hombre, en comunión silenciosa.
Descubrí una ciudad que antaño fue puro esplendor, y que hoy es pobre para unos cuantos capitalistas, pero rica en miradas puras, en sonrisas dulces, en cultura reivindicada.
Y fui feliz en Potosí.

Aut: Lucrecia Pedernera Bartolucci







AMERICANITA

Yo soy americana, I´m american, Io sono americana, Je sui americane...
Mil idiomas, una simple respuesta para la misma pregunta: De dónde sos? Where are you from? Di dove sei?
Y para ser mas precisa, con una sonrisa amplia, aclaro: si, de Argentina.
Es ahi, justo ahi, cuando pronuncio esa palabra, “Argentina”, no importa si la diga rápido o lento, con acento o a lo criollo, si la pronuncie con “g” o con “y”, siempre obtengo el mismo resultado: ojos bien abiertos, sonrisa y un interminable: aaaaah, “latino”americana, sudamericana...”Sudaca”=exótica=ignorante
Miradas de compasión, miradas de desconfianza, miradas de extrañeza.
Vuelvo a arremeter: “No, americana. Yo, americana.”
Soy de esa América que anteriormente fue “Las Indias”, que fue el paraíso, la tierra prometida. Soy de esta América, de grandes culturas ricas en sabiduría, en valentía, en respeto. Culturas diezmadas por incivilizados hombres del medioevo, de mentes involucionadas. Soy de esa América que engrosó las arcas de las patrias de aquellos que hoy me miran por encima del hombro.
Soy de una América sin límites ni divisiones, que no conoce ni sur ni norte. Soy de una América de gigantes cordilleras y mares cristalinos, de cabeza y pies de hielo, y corazón de selva.
Si señores, ser americano no es un derecho solo del Norte, ser americano es ser canadiense, jamaiquino, panameño, ecuatoriano...
Los límites son líneas imaginarias que los “civilizados” imponemos para repartirnos una tierra que no nos pertenece, y que espera, silenciosa, que despertemos.
Yo soy americana, I´m american, Io sono americana, je sui americane...

Aut: Lucrecia Pedernera Bartolucci





ROMA

Callejuelas empedradas me cuentan sus secretos.
Callejuelas infinitas...
Mis ojos se abren y ven...
sin aliento...
mi pequeñez aflora...
historia desbordante...
locura irrefrenable...
incontenibles deseos de gritar...
el tiempo es un enemigo derrotado en estas tierras, tierras imperiales, eternidad pura...
nos miramos ella y yo...
nos encontramos...
nos sonreimos...
la recorro con mis manos, suave...
la huelo, y su aroma es un olor dulzón inolvidable...
me enamoro de cada espacio que la conforma.
Perfecta...
Mia...de nadie...de todos...
Pasado... presente... pasado... futuro... pasado...
Nos encontramos...
nos reconocemos...
es como la soñé...y un poco mas
música calma...
música propia, que emerge de sus entrañas.
Seguirás allí, grandiosa, imponente, mágica...
seguiré aquí, deseándote, buscándote, recordándote...
Espérame

Aut: Lucrecia Pedernera Bartolucci







BISABUELA
(homenaje a los inmigrantes que como ella nunca olvidaron su tierra)

Vagando de estación en estación te fui buscando.
Quería llegar a ella.
Quería llevartela de vuelta solo por un instante.
Paisajes diversos, coloridos, lugares remotos, fueron enmarcando el recorrido.
Pueblos sin nombre en mi memoria, pueblos reales e imaginarios.
Pueblos que ella no olvidaría.
Paisajes que viajaron en su maleta, y cruzaron el océano para instalarse en su baúl
de recuerdos.
Un mar azul profundo, como el color de su alma,
que se mostraba de a ratos, y de a ratos se escondía.
Un mar que ella jamás olvidaría.
El altoparlante anunció el destino buscado, y el corazón palpitó con fuerza, y supe que era
ella que expresaba su alegría.
Mis ojos se hicieron suyos.
Aunque habías cambiado, ella aún te reconocía, aún te sentía propio.
Me recibieron rostros extraños felices de verme, palabras extrañas felices de hablarme,
como viendola, como hablándole a través de mi.
Sensaciones inexplicables hacían arder la sangre en mis venas.
Llegué al lugar tan esperado, aquella casa vieja, desgastada, descolorida,
se erguía ante mi,
simple, silenciosa.
Lagrimas brotaron de mis ojos, y supe que era ella.
Finalmente estaba ahi, volvía a casa a través de mi.
Abrazaba a su familia con mis brazos. A mi familia.
Ese lugar sagrado y humilde, era mi raíz. Mis pies sentían aquel suelo como propio.
Sin haber visto nunca su sonrisa tierna, sin haberla conocido,
ella siempre estuvo en los ojos de mi abuelo, haciendome guiños, cuidándome.
Y esa tarde de agosto italiano, frente a aquella casa, en aquel remoto pueblo,
ella encontró la paz, lo habíamos logrado: juntas, habíamos vuelto.

Aut: Lucrecia Pedernera Bartolucci




(*Cada una de las fotografías que acompañan esta publicación pertenecen a la Autora Lucrecia Pedernera Bartolucci, y fueron publicadas en el orden y diseño establecido por la misma. Para conseguir los formatos originales, contactarse con la Autora vía E-mail.)

Nota de CG!: Lucrecia, crease o no, ha sido nuestra fiel seguidora desde los comienzos de “Cerveza Gratis!”. Días aquellos en dónde sólo existía el encabezado a una revista utópica que pretendía introducirse a lo cotidiano del urbano mundo adolescente. Todo contacto con nuestro primer público, tenía su origen a partir de sucesivas y esperanzadas cadenas de correos electrónicos. Dentro de éstas primeras listas de mails robados al azar apareció el interés de Lucrecia en nosotros.
Hoy aquí, h
emos conseguido recopilar su primer material exclusivo para CG!, tras reiterados intentos fallidos y mails olvidados. La autora nos invita a encontramos con este Diario de Viaje, de poesía espontánea, escabrosa y tosca en pleno nacimiento literario. Salud!


Contacto con la Autora: lupuntana@hotmail.com

miércoles, 24 de marzo de 2010

Rolando Revagliatti (Poesía)

Soy nacido en la ciudad de Buenos Aires, donde prácticamente he residido durante mis casi 65 años. Ni el psicoanálisis ni el teatro ni el marxismo ni los trastornos del sueño ni la frustración por no haber viajado mucho y lejos ni los intermitentes refucilos de la felicidad ni mi entusiasmo por el dulce de leche y los fideos al pesto me son ajenos.

Mi condición cinéfila es remota. He sido un precoz y perseverante espectador de filmes, además de haberme recibido de realizador cinematográfico cuando era un veinteañero y haber incursionado como actor en tres largometrajes y en un par de decenas de cortos publicitarios (colchones Simmons, vino Resero, Aerolíneas Argentinas, fiambres La Foresta...).

En cuatro volúmenes he publicado 335 poemas concebidos a partir de sendas películas. Dichos volúmenes y casi todos mis libros cuentan con ediciones-e disponibles gratuitamente en http://www.revagliatti.net/.

Por último, les cuento, que he producido ciento y pico de videos hallables en http://www.youtube.com/user/rolandorevagliatti.


“TWELVE MONKEYS” Poema: Rolando Revagliatti


Te abandono para rendirme

impregnados por el estupor de ese chico
que también soy yo
tristemente.
______________
“TWELVE MONKEYS” (“12 monos”), filme dirigido por Terry Gilliam.



“FARGO” Poema: Rolando Revagliatti


Se enchastró el asunto
roñoso desde el mismo principio
abundaron las salpicaduras

Expeditivo el parco pistolero
teñido y contratado inicia la masacre
en la nocturnidad helada de una ruta

Escasos minutitos para la penosa transformación
de humanos vivos y diligentes, aunque provisorios
en acumulados fiambres
abandonados a dicha nocturnidad

Chambón, el otro pistolero
hecho mierda y contratado
esconde mucha guita
en la nieve

En la nieve
tan embarazada como certera
la comisaria
destiñe al parco.
______________
“FARGO”, filme dirigido por Joel Coen.



“HOWARDS END” Poema: Rolando Revagliatti


Gotas de inglesa lluvia descargándose
sobre ingleses paraguas y periódicos ingleses
malogrados encima de las presurosas cabezas
inglesas refrescadas de los viandantes

Damitas entusiastas inglesas y reparadoras
aturdiendo a ingleses caballeretes perjudicados
por ellas aliadas azarosamente con el aguacero

La voluntad de los testadores en sus inglesas agonías
aun volcándose en defectuosos improvisados testamentos
avasallados por el fuego de la felonía parental
dando tiempo al tiempo
.............inglés
reconstituyen su eficacia.
______________
“HOWARDS END” (“La mansión Howard”), filme dirigido por James Ivory.



“LAND AND FREEDOM” Poema: Rolando Revagliatti


Compañeros
los que estén a favor del no pasarán
ésta es la España

El jactancioso ejército de verdad se opone, no quiere
no nos quiere a los patriotas vocacionales

Compañeros
los que estén a favor de la colectivización
ésta es la España

Si es para aliarse
a nuestro espíritu revolucionario
ya saben
nuestro paradero

Los que estén a favor de anteponer
el no pasarán
a la estrategia de los que temen
nuestro espíritu revolucionario
ésta es la España

Los mierdas son los que vienen
los mierdas que pasarán
los disciplinados
los profesionales

A la España del pasaremos
oponemos los milicianos
esta España.
______________
“LAND AND FREEDOM” (“Tierra y libertad”), filme dirigido por Ken Loach.



“DROWNING BY NUMBERS” Poema: Rolando Revagliatti


Y ahora nosotros numeremos
ovejas
a cada oveja difamada
y sus pronósticos

Y ahora nosotros numeremos
mareas
también difamadas
y pronosticadoras

Y ahora nosotros numeremos
las justificaciones de un deceso provocado
de dos, de tres

Los decesos de un infiel
de un inoperante
y de Bellamy, el plomero
se festejan en familia

Y ahora nosotros numeremos
las diez obediencias

Bajo la luz lunar que todo lo acicala
los ahogados que vosotras ahogáis
gozan de agua en sus pulmones

Y ahora nosotros numeremos
¡fuegos! ¡fuegos artificiales!:
sal, cloro, jabón de tocador

Y si no, ved
la crucifixión de ese prepucio
en la pirotecnia.
______________
“DROWNING BY NUMBERS” (“Conspiración de mujeres”), filme dirigido por Peter Greenaway.



“ORLANDO” Poema: Rolando Revagliatti


Lady en el espejo

Ni padre ni marido
ni subrogados

La solterona en el laberinto

La verdadera poesía
...................asume
los riesgos verdaderos.
______________
“ORLANDO”, filme dirigido por Sally Potter.



“CRIMES OF PASSION” Poema: Rolando Revagliatti


—En los mismos espejos que mi prójimo
Mister Muriéndose En Todo Su Cuerpo
me conserva un enorme respeto

—Miss Libertad
se sienta en mi cara
con arte
La fagocito
Cómo no consagrarme
a la búsqueda
de la perfección

—Mister Atlas Redentor
me considera su presa nocturna
su sombra
chinesca

— ¡Ahj!, los consoladores
de mis perras.
______________
“CRIMES OF PASSION” (“Crímenes de pasión”), filme dirigido por Ken Russell.



Nota CG!: Artista como pocos, multifacético y de lo más original… definir o “criticar” de alguna manera que resulte convincente sobre los quehaceres de este personaje, me ha llevado consecuentemente a investigar su costado poético, intentado insertarlo dentro de su gran mundo artístico que lo rodea… y la conclusión coincide perfectamente con mi primer hipótesis: Todo encaja armoniosa y desbaratadamente.
Me veo obligado a compadecerme con cada una de sus líneas, incentivado a la exploración casi esquizofrénica de su reinterpretación cinematográfica por intermedio de un poema, que ha llegado en mi perturbándome casi por completo. Es una experiencia magnífica y muy original, que aprovecho para recomendarla. Rolando en sus poemas nos invita humildemente a compartir la marca que dejó en su retina, cada una de estas historias de película. Preparen los pochoclos y vallan antes al baño muchachos…


Contacto con el Autor: revadans@yahoo.com.ar

Sitios Web:
http://www.revagliatti.com.ar/
http://www.revagliatti.net/

Blog: http://rolandorevagliatti.blogspot.com/

Producciones en Video: http://www.youtube.com/rolandorevagliatti

jueves, 4 de marzo de 2010

Angie Bagnarelli (Fotografía)

Su distintivo ante quienes la conocen, se reduce en un simple pero descriptivo: Angie… Nació el 30 de agosto de 1984 en la ciudad de Córdoba. Su infancia se desarrolló con aparente normalidad en “La Perla del Noroeste: Cruz del Eje”. Allí conoció las fortunas áridas de la naturaleza y la soledad de un pueblo que lucha contra el olvido, como tantos otros que nacieron de la mano del ferrocarril.

Como una Heidi de entre las montañas, retornó a la selva de cemento un día. Justo a tiempo para recibir el brillo y la magia de sus primeros años de pubertad. Hoy se encuentra ya, en su último año de la carrera de Arquitectura, le gusta salir y fotografiar en sus ratos libres, y como dato importante confiesa ser feliz.



(Hacer "Click" en las imágenes para ver en tamaño completo)


a) Estación de Trenes. Cruz del Eje. Córdoba






b) Los Naranjos. Salto. Uruguay

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c) Serie - Mapa Urbano



..



..







d) Serie - El ANGLO
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Nota de CG!: Al explorar su obra nos encontramos permanentemente con esa idea de “niña eterna cantando al pie de la montaña”, imagen que ella usa para definirse dentro de su particular humor. Aunque para muchos que no la conocen, me resulta interesante destacar su personalidad llena de vida tras tantas supervivencias. Personalidad que emerge desde el fondo de su apariencia oscura, oscurecida por el camino del tiempo. Pero siempre volando y mezclándose en el aire con vestigios de rouge y tabaco.

Hablar de su fotografía es y será siempre destacar su humilde mirada ante el mundo que la rodea, encontrar ese pequeño recoveco que nadie mira porque nadie habita… La soledad como bandera, el abandono, constantes traumas contra el olvido… El exilio de un mundo que alguna vez fue y hoy se apaga tan indigno de sí… y que solo a ella le importa. Porque lo entiende.


Contacto con la Autora: angiebagnarelli@hotmail.com
.

Altamente Recomendado!

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