Leandro Calle (Poeta)

Nació en Zarate en 1969. Es licenciado en Letras. Publicó Tatuaje de fauno (El Francotirador, 1999); Una luz desde el río (Alción Editora, 2001); Los elementos (Alción editora, 2003); Almas del Boquerón (Pircas argentinas, 2004); Pasar (Educc, 2004); Noche extranjera (El copista, 2007); entre otras publicaciones. Estudió humanidades, filosofía y teología en San Miguel, Buenos Aires. Completó parte de sus estudios literarios con Elizabeth Azcona Cranwell y parte de sus estudios teológicos en Francia.

Formó parte del grupo literario El sello el cráneo y la sed junto con los poetas Rogelio Pizzi, Raquel Garzón, Rafael Velasco y la escritora Susana Degoy.

Es el histórico conductor, del legendario e ilustre grupo literario: Palpita el Barro, compuesto principalmente por: Agustín Malvárez, Carolina Biga, Gabriel Rumi, Geraldine Mac Burney, Guillermo Córdoba, Javier Ressia, Julia Mattoni y Marco Marino, entre otros que quedaron en el camino...

Poeta, Maestro y amigo de quienes compartimos el placer por los sentidos, conocedor de sí mismo y de cada uno de los artistas que lo rodean, arriesgado en sus narraciones, amante de su profesión, y luchador incansable por la supervivencia de la cultura, su mundo está en los jóvenes y en cada uno de sus libros, sus textos, su humor, y una ideología propia que defiende ante todo y ante todos…

Selección de sus poemas:

Indispensable
a Matías

La ventana está fija como una herida en el tiempo.
Cada vagón tiene su muerte.
Mis ojos son canoas fracturadas en este tren intermitente
Abajo los rieles descansan como Sísifo.
Hay algo en mi como una raíz dura
un equipaje indispensable
un indominable mantra que repite:
Nadie se ha ido demasiado.

Aut: Leandro Calle



Alquimia

No volverán las sombras.
Conserva mi promesa como una intermitente caracola.
Voy a poner a hervir en un caldero el mediodía
para que huela a sol toda la casa.

Aut: Leandro Calle



V

¡Fuego!
La palabra explotó en los oidos del fusilado.
Fue el silbido de las balas
que dieron a los vendados ojos
la imagen veloz de un puñado de plomos.
Mordeduras en el aire.
También la boca del fusil
creó la nube necesaria
para no ver el cuerpo
cayendo lentamente.
¡Fuego!
Y no se escuchó más.
Se quemaba en la boca la última palabra.

Aut: Leandro Calle

Nif

Mi padre arrancó la cortina
la arrancó como quien caza una mosca en el aire.
Decidido cruzó el patio.
Cruzó toda la noche con la linterna a cuestas.
Buscó la pala y comenzó a cavar un pozo
un pozo en medio de la noche.
Yo lloraba de pie
y en la cortina celeste que nos salvaba del verano
estaba Nif sin vida
con su collar de choclo ahuyentando el moquillo.
Mi padre me abrazó. Ya no recuerdo.
Pero prefiero pensar que ante la muerte
que vestida de perro me mostró sus frías credenciales
mi padre me abrazó toda esa noche
y su calor me abraza todavia
como el collar de choclo en el cuello de Nif
que no lo abandonó ni hasta en la muerte.

Aut: Leandro Calle

¿Te acordás?
Dibujábamos con limón en el papel
y teníamos un lenguaje secreto.

Con un palito empapado
en jugo de limón
rayábamos las hojas
del cuaderno Rivadavia.

Nos mandábamos mensajes
que el calor de la vela encendida
nos revelaban letras de un color ambarino.

Era un lenguaje secreto
nuestro lenguaje.

Una vez puse el papel frente a la llama
y decia “te quiero”.
Nunca más dibujamos con limón
en las hojas del cuaderno Rivadavia.

Aut: Leandro Calle

Contacto con el autor: leandrocalle2000@yahoo.com